http://otblesk.com/vysotsky/-moj-ch.htm
В. Высоцкий
«Мой чёрный человек в костюме сером...»
Мой чёрный человек в костюме сером.
Он был министром, домуправом, офицером.
Как злобный клоун, он менял личины
И бил под дых внезапно, без причины.
И, улыбаясь, мне ломали крылья,
Мой хрип порой похожим был на вой,
И я немел от боли и бессилья,
И лишь шептал: «Спасибо, что живой!»
Я суеверен был, искал приметы, -
Что, мол, пройдёт, терпи, всё ерунда...
Я даже прорывался кабинеты
И зарекался: «Больше — никогда!»
Вокруг меня кликуши голосили:
«В Париж мотает, словно мы — в Тюмень;
Пора такого выгнать из России,
Давно пора, — видать, начальству лень!»
Судачили про дачу и зарплату:
Мол, денег прорва, по ночам кую...
Я всё отдам, берите без доплаты
Трёхкомнатную камеру мою.
И мне давали добрые советы,
Чуть свысока похлопав по плечу,
Мои друзья — известные поэты:
«Не стоит рифмовать: «Кричу — торчу»!»
И лопнула во мне терпенья жила,
И я со смертью перешёл на «ты» -
Она давно возле меня кружила,
Побаивалась только хрипоты.
Я от Суда скрываться не намерен,
Коль призовут — отвечу на вопрос:
Я до секунд всю жизнь свою измерил
И худо-бедно, но тащил свой воз.
Но знаю я, что лживо, а что свято,
Я это понял всё-таки давно.
Мой путь один, всего один, ребята, -
Мне выбора, по счастью, не дано.
Выступление Высоцкого
перед студентами Геологического факультета МГУ 16 декабря 1978 г
Сколько слухов наши уши поражает,
Сколько сплетен разъедает, словно моль!
Вот ходят слухи, быдто всё подорожает —
абсолютно, —
А особенно — поваренная соль!
И словно мухи, тут и там
Ходют слухи по домам,
А беззубые старухи
Их разносют по умам,
Их разносют по умам!
— Слушай, слышал? Под землёю город отроют, —
Говорят — на случай ядерной войны!
— Да вы слыхали? Скоро бани все закроют —
повсеместно —
Навсегда,— и эти сведенья верны!
И словно мухи, тут и там
Ходют слухи по домам,
А беззубые старухи
Их разносют по умам,
Их разносют по умам!
— А вы знаетя? Мамыкина снимают —
За разврат его, за пьянство, за дебош!
И, кстати, вашего соседа забирают,
негодяя, —
Потому что он на Берию похож!
Словно мухи, тут и там
Ходют слухи по домам,
А беззубые старухи
Их разносят по умам,
Их разносят по умам!
— Ой, что деется! Вчерась траншею рыли —
Дак откопали две коньячные струи!
— Говорят, шпионы воду отравили
самогоном,
Ну а хлеб теперь — из рыбной чешуи!
И словно мухи, тут и там
Ходют слухи по домам,
А беззубые старухи
Их разносют по умам,
Их разносют по умам!
Закалённые во многих заварухах,
Слухи ширятся, не ведая преград, —
Вот одят сплетни, что не будет больше слухов,
И ходят слухи, будто сплетни запретят!
Но, словно мухи, тут и там
Ходют слухи по домам,
А беззубые старухи
Их разносют по умам,
Их разносют по умам!
В Государственном центральном театре кукол
(декабрь 1973 г.)
Поэтам и прочим,
но больше — поэтам
Приведенное ниже произведение исполнялось Высоцким с 1971 г
Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт.
А если в точный срок — так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в "Англетере".
А в 33 Христу — он был поэт, он говорил:
"Да ни убий!" Убьешь — везде найду, мол.
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или — или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в 33 распяли, но не сильно,
А в 37— не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
"Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!"
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа —
И режут в кровь свои босые души!
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е":
"Укоротить поэта!" — вывод ясен.
"И нож в него!" — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,—
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
Тот, который не стрелял
http://otblesk.com/vysotsky/-ja-vamm.htm
Я вам мозги не пудрю —
Уже не тот завод:
В меня стрелял поутру
Из ружей целый взвод.
За что мне эта злая,
Нелепая стезя, —
Не то, чтобы не знаю, —
Рассказывать нельзя.
Мой командир меня почти что спас,
Но кто-то на расстреле настоял —
И взвод отлично выполнил приказ.
Но был один, который не стрелял.
Судьба моя лихая
Давно наперекос.
Однажды языка я
Добыл, да не донёс,
И странный тип Суэтин —
Неутомимый наш! —
Ещё тогда приметил
И взял на карандаш.
Он выволок на свет и приволок
Подколотый, пришитый матерьял —
Никто поделать ничего не смог...
Нет! Смог один, который не стрелял.
Рука упала в пропасть
С дурацким звуком: «Пли!» —
И залп мне выдал пропуск
В ту сторону земли.
Но... слышу: «Жив, зараза!
Тащите в медсанбат —
Расстреливать два раза
Уставы не велят!»
Врач до утра всё цокал языком
И, удивляясь, пули удалял.
А я в бреду беседовал тайком
С тем пареньком, который не стрелял.
Я раны, как собака,
Лизал почти что год.
В госпиталях, однако,
Вошёл в большой почёт —
Ходил, в меня влюблённый,
Весь слабый женский пол:
«Эй, ты! Недострелённый!
Давай-ка на укол!»
Наш батальон геройствовал в Крыму,
И я туда глюкозу посылал,
Чтоб было слаще воевать ему —
Ему, тому, который не стрелял.
Я пил чаёк из блюдца,
Со спиртиком бывал.
Мне не пришлось загнуться,
И я довоевал.
В свой полк определили —
«Воюй! — сказал комбат.
А что не дострелили —
Так я, брат, даже рад».
Я тоже рад бы, да, присев у пня,
Я выл белугой и судьбину клял:
Немецкий снайпер дострелил меня,
Убив того, который не стрелял.